Diego Torraca

Dos sambas intempestivos - parte 1

2010-11-12T20:06:00.001-02:00

A Cia. de Teatro Antro Exposto está EM REFORMA

2010-10-15T13:17:00.002-03:00

http://antroexposto.blogspot.com/

Por Patrícia Cividanes

2010-10-08T00:17:00.001-03:00

O menino voltou a procurá-la com os poros derramando paixão, mas ela partira deixando apenas o rastro de seu perfume de alfazema triste. O menino sentira pela primeira vez o coração corrompido, e viveu a partir daí se arrastando pelas horas, sentindo o peso de cada instante, o peso imundo de cada paixão.

2010-10-06T22:45:00.000-03:00

Da primeira paixão já não me lembro, mas não devia ser surrada e abatida como esta de agora. Devia ser leve, com faces rosadas, suspensório e lição de colégio. Ansiedade incontida, projetando do peito a luz da Virgem Maria e a candura da meninice. Medo verdadeiro da morte do pai, machucado roçando a calça depois do tombo, buraco de dente tapado por milho verde da esquina, soluço de choro. Devia ser profusão dos preparativos para o baile, vaidade, passo ligeiro na rua e rompimento com o mundo. Punho doído da escrita. Ingênua. Sono grande pela manhã. Sono grande pela madrugada, mas madrugada em claro, tocando a si mesmo. O resto não me lembro, por isso não conto essa como uma que tive.

2010-09-21T15:54:00.000-03:00

amor fati

2010-08-21T14:54:00.001-03:00

Eu respeito as minhas cicatrizes. Elas são o meu orgulho. Julgo não poder dizer o mesmo das minhas histórias. Não que eu desgoste delas. Elas até arrancam de mim vez ou outra uma lágrima. Acontece que elas são histórias apenas. As cicatrizes me espreitam, e caladas esperam uma chance para transbordar.

CRIMINAL - Estreia dia 20 de Agosto

2010-08-18T10:14:00.007-03:00

Às sextas e sábados, às 21h30 - Sesc Pinheiros

texto: Javier Daulte
direção: Pedro Granato
com Diego Torraca, Eduardo Semerjian, Ernani Sanchez e Gabriela Caraffa
Trilha Sonora: Natalia Mallo - Figurinos: Nana Calazans - Iluminação: Alessandra Domingues - Cenário: Alessandra Domingues e Pedro Granato - Assist. de Produção e de Iluminação: Paula Cassimiro - Operação de Luz: Maurício Shirakawa e Paula Cassimiro - Assist. de Direção: Júlia Barnabé - Fotos: Luiza Campanelli - Produção Executiva: Larissa Orlow - Produção Geral: Diego Barredo

Para os teus suores as mãos dadas

2010-08-11T00:53:00.001-03:00

É que na varanda todo o vento ainda abraça, todo barulho ainda chama, todo cansaço ainda dorme. Em tua fronte todo olhar ainda afunda, todo tapa ainda estala, toda fuga ainda volta. É que para os teus temores tens abrigo. Para tua corrida tens chegada. Para tuas confissões ouvidos largos. Para os teus saltos cama elástica. Os sorrisos ofertados ainda rasgam. Fotografias ainda mentem. E em tua justa consciência contemplas uma verdade: saltar em novo abismo não vai dar em nada.

Do amor, da partida e das esperas

2010-08-08T15:06:00.001-03:00

As lágrimas escorreram concomitantes dos olhos destes dois apaixonados. Por entre os pelos, sujas de maquiagem, elas banharam as comissuras dos lábios, entrando no beijo como invasoras, se misturando com o gosto seco de culpa pousaram sobre as línguas retorcidas deste beijo e se perderam pela imensidão da carne. Dois apaixonados, de afetos intrínsecos, no sentido mais irracional e contraditório, condenados ao isolamento de seus próprios sentimentos e da passionalidade. O travesseiro moído de desilusões, sangue de amor nos lençóis. Os tons de pele destes dois corpos se assemelhavam no todo quando comparados, colocados assim, lado a lado, como eles agora se colocavam. Músculos desenhados sem grandes exageros, pequenas gotas de suor vertendo livremente, dando um sabor de mar à liberdade. Se encontraram em um abraço molhado, os dois em pé, sobre o tapete do quarto. Os corpos entrelaçados, as memórias entrelaçadas. O apaixonado caminhou pelo cômodo, escorou os cotovelos sobre a madeira apodrecida da janela, e pôs-se a olhar o mundo do lado de fora. Nu, com o peso concentrado em umas das pernas, o quadril acomodado, formava uma figura antinatural, peça de museu numa Europa distante. A apaixonada que ficara na cama se confundia inevitavelmente com a disposição das cobertas, e sentia a presença do gozo em suas cavidades. O carpete com cheiro de vômito e mofo, a luz que rasgava o quarto ao meio, o branco apodrecido das paredes e os dois apaixonados: tudo pulsava de maneira uníssona, celebrando o ritual da partida como parte inerente à renovação, à experiência. No final do dia este quarto estaria limpo e vazio, debruçado na espera das novas paixões.

2010-08-06T02:13:00.001-03:00

Longe. Assim mesmo. Feito a distância. Me sobram duas ou três coisas nas mãos. Mas eu enxergo melhor quando tenho apenas duas ou três coisas nas mãos. Pequenas. Dois ou três dias. Dois ou três beijos. Duas ou três mortes. Dois ou três: melhor assim. O que lembro são duas ou três dores. O que tardo são dois ou três atrasos, nada mais. Quando tropeço, apenas dois ou três arranhões é o que ganho. Até quando estou longe são dois ou três passos. Dois ou três: eis o que me basta. Coração tenho apenas um. Melhor assim.

2010-07-04T23:16:00.000-03:00

Não toco mais os panos que te pertencem. Nem nas tuas histórias. O que sabe dos daguerreótipos, afinal? Que faz uma careta sorridente para congelar no tempo a tua felicidade? Te digo: não toco mais em tuas histórias, porque mesmo a nossa eu não cheguei a alcançar. Transmuta de ilha em ilha sabendo que teus saltos não são mais navalhas que cortam o ar, e que as tuas sapatilhas de bailarina não deixam mais o céu sangrando. Vai bem, e anestesia nas tuas ilusões a forma de vida que quer tanto agarrar.

Antro Exposto em Temporada . Julho 2010

2010-06-10T01:09:00.003-03:00

Café com Leite no Sesc Pinheiros

2010-06-05T00:18:00.007-03:00

05 de junho, sábado, na Mostra Sesc Fala Cine!

Eu calei as coisas mais sujas pra sobrar ‘eu te amo’

2010-05-22T16:11:00.001-03:00

Não era apenas sobre as suas bochechas rosadas, beliscadas por dedos rígidos. Era também a respeito dos leves ferimentos que trazia em seus pés tortos e brancos. Sobre o vestido que rodopiava delicadamente, os vincos que desenhavam seus músculos fortes, seus cabelos quase ondulados que nutriam de vida o seu rosto. Era sobre como o seu corpo se estirava numa beleza impenetrável, sobre o seu modo de chegar e sair, de ganhar uma cicatriz nova. Sobre a sua petulância. E antes que eu pudesse dar conta de mim era sobre as viagens mais heroicas que eu contemplava a partir dos seus olhos. E antes do sino badalar distante, era também a respeito da sua voz, e da cantiga reconfortante para todo o sempre que ela trazia. E até onde o cheiro alcança, era sobre o teu cheiro, sobre como minhas narinas desejavam sufocar. Dizia do teu abandono, das tuas faltas. Sussurrava por conta dos teus caprichos mais mesquinhos, e gritava quando o amor era incomparável. Lembrava de tudo que você arranhou, de tudo que foi cura. Então, era sobre o que ficava calado, preso na forma mais oculta e sublime das coisas. Era sobre a maneira que você desistia de um chá pela metade, a maneira que usava a sua língua nos meus ouvidos. Era sobre as insignificâncias que viriam quando um jogo infantil fosse a nossa regra maior. Sobre uma distância insuperável. Sobre os suspiros profundos quando a nossa carne chegava aos extremos. Era também sobre como você deixava escorrer a água por seu corpo, e depois a toalha e depois os sentimentos mornos. No mais absurdo de nós era sobre as nossas coisas mais simples, as manhãs, as palavras, os pequenos desvarios. E como se fossemos os deuses das nuvens era sobre toda a mitologia que podíamos inventar. Sobre a incomunicabilidade do amor. E mais do que tudo era assim qualquer coisa sobre cafés, sobre as teorias mais inacessíveis que acreditávamos desvendar. Era assim sobre uma dor perdida. Em detrimento do mundo, era sobre o nosso mundo. Era sobre paixão e fúria. Sobre filmes de ficção científica, ruins. Era sobre a tentativa de caminhar pra depois do fim da vista, de mergulhar fundo até onde a água vira fogo. Era sobre como a tevê não deveria ficar tão alta aos domingos. Era sobre cada milímetro dos dias que partilhávamos. Era sobre um flerte com a caretice. Era sobre como só se pode tocar a tresloucada paixão quando se tem o eco de uma tradição conciliatória. Era sobre aquilo que nos deixa meio à margem. Então, era sobre o que ficava calado, preso na forma mais oculta e sublime das coisas. Quando pousei comedido os meus olhos nos teus, era sobre o que eu calava, e que calo agora.

EMVÃO

2010-04-10T14:35:00.000-03:00

V Encontro Performance

2010-03-13T20:49:00.002-03:00

2010-03-13T12:15:00.000-03:00

Porque perdemos há muito o medo de não conseguir entender o nosso próprio quintal, a nossa criação. Porque as tantas dúvidas que nos dilaceravam a carne fizeram os nossos pedaços restantes sobreviverem íntegros por aí. Porque choramos sim a cada distância, a cada impossibilidade, mas seguimos, e é desconcertante e torta a nossa caminhada. Porque nossas obrigações são com aquilo que é imaterial, impalpável. Porque resolvemos os nossos dissabores com uma colher a mais de açúcar em nossos cafezinhos. Porque somos incorrigíveis, marginais. Porque perdemos em amores apoteóticos nossa capacidade cardíaca, vascular, e há de ser assim. Porque a morte não dá conta do que é insistência. Porque somos tão banais. Porque precisamos de fôlego a cada pontada em nossos pulmões fatigados. Porque perdemos o sono em angústias e decepções. Porque não estamos satisfeitos, e nunca vão nos deixar. Porque somos mal-humorados de manhã. Porque a dor invade em líquido ácido o nosso rasgo exposto. Porque nossa dor dói de fato quando o berro não entra no ouvido surdo. Porque preferimos a lição de casa e não a lição de moral. Porque tudo que roça o nosso sentido mata. Porque escorre de nossas órbitas paisagens, sabores, palavras, mentiras, amores, manifestações. Porque temos inúmeros porquês. Porque perdemos a conta. Porque reviramos as nossas gavetas mofadas. Porque somos piegas a ponto de nos dizer radicais. Porque sangramos. Porque por vezes nos abandonamos para nos reinventarmos na próxima estação. Porque somos obsessivos. Porque sufocamos. Porque pedimos perdão. Porque somos incoerentes. Porque traímos as nossas teorias. Porque reorganizamos em imaginação uma constelação. Porque retorcemos a língua afogada num beijo. Porque o mínimo às vezes nos completa. Porque desconfiamos. Porque corremos a nossa maratona até nos afogarmos em ácido láctico. Porque temos urgência. Porque não temos muita explicação para dar.

Doação de cadeira!

2010-02-10T21:07:00.002-02:00

IV Encontro Performance no carnaval!

2010-02-10T21:04:00.001-02:00

3º Encontro Performance

2009-12-09T13:20:00.003-02:00

Segundo 'Encontro Performance'

2009-11-09T20:47:00.002-02:00

Satyrianas Lado B

2009-10-25T20:41:00.000-02:00

Tenda Residência - Satyrianas 2009

2009-10-25T20:39:00.000-02:00

Primeiro 'Encontros Performance' no Centro Cultural Rio Verde

2009-10-13T21:52:00.001-03:00

SATYRIANAS LADO B/ 31 de out. - 01 de Nov.

2009-10-13T21:50:00.003-03:00

Em Breve

2009-10-04T16:10:00.002-03:00

Novo site com o portfólio de Patrícia Cividanes

2009-10-01T17:42:00.004-03:00

Para quem quiser conhecer mais o trabalho da nossa designer gráfica:

http://patriciacividanes.carbonmade.com/

Performance

2009-09-30T12:29:00.002-03:00

6 de Agosto-estreia do filme MAIS UMA NOITE

2009-07-30T12:44:00.006-03:00

http://maisumanoite.com

Antro Exposto no FESTLIP e Workshop do Ruy

2009-06-28T20:29:00.005-03:00

Blog do Antro

2009-06-11T01:06:00.008-03:00

O breve percurso da Cia. de Teatro Antro Exposto está quase todo esboçado no seu novo endereço na internet. Um blog com material de mídia, críticas, fotos, flyers e vídeos. Gerald Thomas, Alberto Guzik, Mário Bortolotto, Lucio Agra, Otávio Donasci, Paulinho Faria, Gero Camilo e Pedro Granato escreveram frases divertidas definindo cada integrante. Bom, o resto só passando por lá!

Única paixão

2009-06-01T02:23:00.008-03:00

Para mim, agora, só existe uma única maneira de entrar na esfera da paixão: a minha, e nada mais.
Uma paixão exasperada por um vocabulário-paixão. Já cansada. Tímida. Saturada. Que tem no fígado uma moléstia insistente. Que tem no modo de se expressar uma indolência incurável. (...)

Cia. de Teatro Antro Exposto vai ao Rio de Janeiro

2009-05-25T15:50:00.007-03:00

A trajetória do espetáculo Complexo Sistema de Enfraquecimento da Sensibilidade segue a todo vapor, e depois de duas temporadas em São Paulo (Centro Cultural Rio Verde e Satyros), e do Festival de Curitiba, estamos embarcando em julho para o Rio. A Cia. participará do FESTLIP, festival internacional de teatro que reúne países de língua portuguesa. E a Patrícia Cividanes disse: [Bate um certo orgulho, confesso].

Novo blog de Patrícia Cividanes

2009-05-14T21:08:00.006-03:00

Patrícia Cividanes, grande amiga e parceira de labuta na Cia. de Teatro Antro Exposto se lança com todo o seu talento ao mundo virtual com seu novo e instigante blog:

http://patriciacividanes.blogspot.com/

Imperdível!

Ensaio da pena na miséria daquilo que eu não sei contar

2009-04-26T23:22:00.002-03:00

O meu corpo tomado por uma humilhação febril, prostrado, como se o mijo saísse pelo hálito e articulações, por buracos que antes denotavam altivez, que, em outros tempos, exibiam dignidade incalculável. Minhas vestes surradas pela nossa convivência repugnante, terminal, cheirando a decomposição. Que estado! A velha cama sustentando um aglomerado de ácidos, de nervos entrevados e de pelos crescendo desordenados – aquilo a que chamamos organismo. Redenção aos Malones, de Beckett, que vão dando seus últimos suspiros no mundo, àqueles também que, como eu, paradoxalmente à sua condição de moribundos vão se erguendo e caminhando pelas ruas. Eles vivem e, por isso, ainda podem contar as suas misérias sob a tutela da vida. . . Somos todos homens doentes.

E da matéria que beneficia a vida só se pode dizer que ela é feita de raiva. O homem do subsolo, de Dostoiévski, toma meu punho e, não só isso, ele mesmo escolhe as cores que o mundo oferece aos meus olhos. Como que tocado pelo veneno dos malditos, dos sóbrios, não posso mais resgatar a infância perdida, não posso dizer de mim homem feito, pois sou o sonho de um homem ridículo. Ao estender a mão num gesto de ajuda, não faço senão desviá-lo num movimento vazio, para poder espalhar a minha cólera e não perder a piada com o sujeito caído de quatro, no meio-fio, suplicando atenção. O sentido profundo que vemos em viver na quietude, de maneira amena, já não posso experimentar. Por caminhos obscuros estraguei ao máximo o sorriso daqueles que verdadeiramente poderiam ser felizes, e fiz por pura diversão, confessando aos urros de alegria o meu crime. As teorias deste homem do subsolo começam a transcender a esfera da reflexão para direcionar as minhas atitudes, a minha convivência com o outro. E no momento do escárnio, quando olho uma criatura e o meu cuspe se projeta em desdém, o que sinto não é prazer, orgulho. O que sinto é vergonha. Fui tomado por um mal que expande a minha consciência, liberta em volúpia meus sentimentos, mas que na hora de se voltar a mim, me acalentar, me nega todos os benefícios.

Aí vai então um caso, que não é sobre a neve molhada:
Num repente a menina pegou o prato com a comida fervilhando e correu para o banheiro dos fundos. Os familiares se olharam perplexos com o arrojo da criança até então um patinho morto, de tão quietinha e dócil. Mas a decisão estava tomada: a partir de então só faria as refeições em tal ambiente, com uma ressalva particular: para que a sua cerimônia pessoal se completasse ela deveria suceder a hora da “Solidão do Pai”, ou seja, momento em que o patriarca se isolava nos fundos da casa para satisfazer as suas necessidades intestinais que, fato curioso, aconteciam antes e não depois da ceia. Os protestos eram contundentes, mas a determinação da menina tinha lá os seus fundamentos. Mesmo que ela não conseguisse expressar em palavras suas atitudes, por não conseguir interpretá-las, o seu íntimo se encarregava de mostrar suas razões. Era por prazer. Não se sabe como nem onde a menina adquirira o gosto pela mistura improvável entre o começo e o fim do processo alimentar. . . Que bobagem. . . Não posso continuar. Redenção aos Malones, de Beckett.

Se por um lado o homem direto, de ação, se limita à conformidade das ciências estabelecidas e, por outro, o homem do subsolo, movido pela raiva, segue as suas vontades independentes e sente prazer por isso, eu já não posso nem seguir as minhas vontades nem as da ciência! Entendam a minha situação: não pude passar impune pelo subsolo, e já não consigo produzir as minhas próprias atitudes.

A passos curtos só enxergo as fezes dos animais, as calçadas em escombros, o óleo ressecado do suor dos passantes, a lama, a lama, os pelos, os ácidos, o que sobrou de uma agonia debruçada. A hecatombe mundial entope os bueiros, e o limite da penúria está estraçalhado junto aos pedaços dos meus mortos. Pude ir mais longe do que a carne. Rascunhei no abrigo da minha esperança a imagem de um deus pacificador para desprezá-la com a minha vergonha. Segui, de qualquer maneira, arranhando toda a graça, deixando de lado o sabor, pervertendo a dúvida. . . Como descrever?

A memória está mesmo degradada, ela se confunde e se engana. A invenção sempre rouba o lugar da realidade. O melhor para tantas memórias é enfim escrevê-las por vaidade, para dar um ar pomposo aos acontecimentos. Além do mais, que os meus sentimentos sejam assim abandonados. Escrevamos, então! Feito artistas que tentam verter estética e estilo. Feito eles que se reconhecem em nobre condição: são uns idiotas. Isolados num subsolo para receber em troca somente a falta de ar, a solidão. Deve-se encontrar o prazer em sentir fome, mesmo sabendo que a comida não estará na jaula nos próximos instantes. O prazer em saber que ali, enjaulado, é justamente essa fome, essa magreza que o público deseja ver. A estranheza. . . Eu revelaria algumas memórias, mas, quanto a isso, não me assemelharei ao subsolo, não posso.

Outro:
Definira o velho professor em tom quase confessional: “Na ficção, quanto mais verdadeiro você for a ponto de descobrir e se assustar com as próprias verdades, a ponto de se consolar dizendo que aquilo que se escreve tem o subterfúgio de se chamar “ficção”, mais próximo você estará de passagens que dilaceram o espírito”. Ao ouvi-lo, o jovem aluno apaixonado pelas descobertas literárias reteve sua grave emoção, apesar de ter deixado escapar uma lágrima, que só foi percebida quando ela roçou a comissura dos lábios revelando-lhe seu gosto. Mais tarde, justamente por experimentar a baixa e a alta literatura, descobriria que as declarações espontâneas do professor tinham sido tiradas de qualquer manual de quinta categoria. . . Não. . .

O definitivo é falar de si, e a decisão está tomada.

A doença, como sabemos, não foi diagnosticada. Ela vai crescendo escondida. Ela não é o motivo principal de nada. Pouco importa se a raiva provém da doença, ou se a doença define o caráter da raiva. O que me restava do “amor suave” hoje dá passagem a qualquer coisa, não sei... Bobagem, bobagem.

Complexo Sistema de Enfraquecimento da Sensibilidade no Festival de Curitiba

2009-03-24T00:39:00.017-03:00

Críticas e entrevista:

Não se sai indiferente com a Cia. Antro Exposto - por Valmir Santos
http://festivaldecuritiba.blogspot.com/2009/03/nao-se-sai-indiferente-com-cia-antro.html
Indicado para fãs de Gerald Thomas - por Rober Machado
http://www.curitibainterativa.com.br/modules.php?name=News&file=article&sid=16875
Blog do Caderno G - por Luciana Romagnolli
http://portal.rpc.com.br/gazetadopovo/blog/blogdocadernog/?id=870038
Festival - TV (entrevista em vídeo)
http://www.youtube.com/watch?v=mi5ybPwRpOg

fotos: patrícia cividanes

Nelson de Sá escreveu sobre o Complexo

2009-03-13T02:02:00.003-03:00

11/03/2009
LINK: http://cacilda.folha.blog.uol.com.br/

Complexo Sistema em Curitiba

2009-03-13T01:58:00.002-03:00

Sobre os trilhos da estação

2009-02-25T02:59:00.003-03:00

Nós somos mais donos dos trilhos do que os próprios trens, ou assim deveria ser. Não que devêssemos condenar a organicidade com que a máquina desliza sobre aquele corpo que se confunde entre ferro, madeira e pedra (os trilhos), mas ela não é o bastante para conformar uma necessidade poética. Me prendo naquele trem da nossa imaginação: pesado e fumacento. A questão entre o trem e os trilhos é que, num primeiro momento, acreditamos que quem possui a liberdade e a ventura é aquele que desliza vertiginosamente, que desafia paisagens, que rompe grandes amontoados de pedra bruta através de um túnel, e que vence a dura imposição que a distância nos traz. Acreditamos mais na poética do trem, quando na verdade deveríamos voltar nossa atenção para os trilhos.

O ser humano pode caminhar sobre esses trilhos, e como indivíduo, entre o equilíbrio e a incerteza, diante de um coletivo pesado e grosseiro, só pode se reconhecer nesse caminhar. A firmeza e a força de um movimento mais certeiro devem compensar a delicadeza demasiada de um passo comedido. A respiração deve manter uma correspondência autêntica com cada movimento, para não influenciar de maneira negativa na realização do gesto. O olhar deve se alternar entre o chão próximo e o horizonte infinito, de acordo com a necessidade de se saber caminhando. Forma e conteúdo, portanto, devem se confundir numa coreografia presente e espontânea. Para se manter em cima do trilho, um organismo só pode se comportar como tal, como coisa viva, reagindo a todas as leis que o universo impõe. A coisa morta que anda só pode ser a máquina, e sua estrutura é previsível e definitiva, correta e sequencial.

A tendência parece mesmo ser a do reconhecimento de que o mundo tenta se fixar em suas tradições. Desde o nosso nascimento somos envolvidos por leis sócio-culturais, e nos rendemos a elas. A trajetória que vivenciamos no mundo se apresenta de forma estabelecida, e é subjugada pelos mecanismos familiares, comunitários ou governamentais. A dependência que temos na formação de nossos pensamentos nos leva a um repertório que se molda de acordo com a nossa “vizinhança intelectual”, que é repetitiva e passiva. O desafio é romper com a previsibilidade que a vida nos oferece em alguns sentidos, portanto, não é a comunhão entre o trem e o trilho que devemos buscar, pois ela não existe.

Existem elementos que são reconhecíveis à primeira vista no trem: sua força e capacidade. A quantidade de cargas e passageiros pode ser realmente assustadora, e o seu deslocamento pode até parecer arrastado e pesado, mas em nenhum momento duvidamos do seu desempenho. Ele é a própria fortaleza que se desloca à custa do carvão que queima heroicamente em seu sistema. As válvulas, parafusos e alavancas se comunicam para dar voz a um movimento mecânico e repetitivo, sem vida e vulgar. É inegável a sua constância, mas é justamente aí que mora a sua banalidade. É a própria alegoria de um coletivo social que dentro das suas estruturas repetitivas atravessa a existência com brutalidade, inexoravelmente. Então, se tirarmos os trilhos, todas as suas características significativas se perdem e passam a ser inúteis. O que é um trem sem os trilhos? Um amontoado de ferro esquecido em algum canto.

Já o trilho, em sua poética, mesmo na falta de um trem, pode servir de plataforma para os nossos devaneios. Os trilhos não podem fugir da sua condição solitária, então se prestam à representação do indivíduo diante da sua experiência no mundo. Eles são a nossa imitação, e oferecem para nós, que somos coisas vivas, todas as possibilidades de recriação no que diz respeito ao deslocamento, mesmo tendo o seu caminho estabelecido. Não temos outro motivo para subirmos no trilho senão pela poesia. É inquestionável a sua atração, pois ele nos envolve e sensibiliza. E assim, o nosso impulso mais genuíno é nos entregarmos à aventura de deslizar passo a passo, sabendo que sobre os trilhos o chão se perde. Vivenciamos o perigo de um abismo onde a queda é mortal, onde o sabor de viver se justifica no risco evidente: negar a movimentação é sucumbir à gravidade, à existência; projetar o corpo em busca do devaneio poético do movimento é assumir a incerteza do próximo passo. Fazemos o papel de um trem, mas agora, com a graça e a leveza que ele nunca pôde ter. Se a imaginação desregrada pode estar vinculada a uma perspectiva de liberdade, o trilho a faz existir em sua plenitude.

A morada da “poética dos trilhos” só pode mesmo ser a imaginação. Eis a miséria entre nós e os trilhos: o homem sempre soube que a distância deve ser vencida, e sem o trem, a única distância que transcendemos é a do imaginário perante o real, a partir de uma perspectiva individual. A poesia não pode ser objetiva. O homem espera o momento de abandonar os trilhos para dar passagem ao trem, e quem sabe até nele embarcar, já que isso é necessário, mesmo sabendo que não terá a garantia da liberdade. Porque somente em contato com estas “estruturas definitivas e reais” nós podemos imaginar. O trem também nasceu da imaginação, ele só não se presta a uma “imaginação poética”, infinita e viva.

Para experimentar a liberdade da imaginação deve-se pagar o preço de vivê-la, e abandoná-la.

As certezas e os paradoxos entre o trem e o coletivo, entre o trilho e o indivíduo vão habitando nossa sondagem filosófica, poética e imaginária. Devemos persistir no tema. O indivíduo se reafirma na imaginação, fazendo dela seu refúgio contra todas as certezas do mundo. Nós termos os trilhos como fator poético imprescindível dentro do nosso ser nos redime da marginalidade que a solidão criativa do indivíduo sofre. Sabermos lidar com o coletivo que padroniza, para assim nos aproximarmos de uma existência em concordância com a poesia, com o imaginar, nos coloca como inventores daquilo que existe ao nosso redor.

Complexo Sistema de Enfraquecimento da Sensibilidade no Festival de Curitiba

2009-02-18T12:56:00.002-03:00

Os males da crise

2009-02-17T22:04:00.005-03:00

Capacitação profissional, talento, credibilidade, relação custo-benefício assegurada (que por vezes é o fator de exploração), e tantas outras atribuições fazem parte da lista de avaliação daqueles que geram os empregos. Por parte dos empregados, o que se espera é que sua remuneração seja justa, que seus direitos sejam garantidos, e que o Estado interfira caso eles não estejam sendo cumpridos. A crise financeira mundial vai se aprofundando, ou melhor, já não dá pé há muito tempo, e começa a produzir sentimentos sórdidos, acrescentando tanto na lista do patrão, como na do funcionário, o nacionalismo exacerbado que tenta se justificar na “autodefesa”, mas que é xenofobia institucionalizada.

Se o sentimento de repúdio ao outro, ao estrangeiro, está vinculado ao caos econômico é porque agora encontramos mais uma bandeira para justificá-lo, pois ele sempre existiu. Dado recente que confirma isso foi o pacote anti-imigração lançado pelo premiê italiano Silvio Berlusconi, em setembro, meses antes do início da crise. A pressão do Vaticano foi grande e nada foi aprovado. Mas o imbróglio não parou por aí. Os médicos, aqueles responsáveis pela nossa saúde, se Berlusconi levar a cabo seus planos, terão o poder de delatar pacientes estrangeiros com situação irregular na Itália. O sujeito moribundo aparece reclamando cuidados médicos e leva um belo pontapé na bunda, se é que ele vai aparecer para realizar sua consulta. E qual o resultado? Ou o estrangeiro desafia os males que o assombram, esperando que eles se curem naturalmente, ou ele testa a boa vontade do profissional da saúde.

Até então, todo esse tipo de horror poderia existir apenas nas profundezas dos nossos sentimentos preconceituosos - agora ganha fomento do Estado. Greves anti-imigração são organizadas, e crimes passam a ser ensaiados. Ao largo da discussão que questiona se é verossímil ou não as declarações da brasileira Paula Oliveira na Suíça, o fato é que o contexto das relações entre o nativo e o estrangeiro torna possível qualquer manifestação desse tipo.

O ciclo de recriação do capitalismo necessariamente cria fortalezas que buscam a sobrevivência em si mesmas, excluindo os que tentam ingressar em seus sistemas.

O primeiro passo do operário é ver com olhos hostis o colega que provém de outra nacionalidade. Se seu desejo fosse realizado (como vem sendo), e operários estrangeiros perdessem seus empregos, isso seria superficial e efêmero para resolver o problema. Todos os dados indicam que a situação do desemprego tende a piorar, então, depois de liquidar os estrangeiros que as fábricas abrigam a concorrência se voltaria aos semelhantes. A garantia do meu emprego depende do desemprego do outro, mesmo se este outro for do mesmo país que eu. As medidas protecionistas tendem a isolar cada vez mais determinados seguimentos da sociedade, e a tal fortaleza deixa de ser a União Europeia, deixa de ser a Itália, e passa a ser os nichos daqueles que detém o poder. A xenofobia é a porta de entrada para o próprio caos daqueles que a incentivam.

No mundo oriental, por vezes, a justificativa para o racismo não precisa ser somente a instabilidade da economia. Ela se funda também na religião, na cultura e nos interesses políticos que vão além das relações econômicas. E se nós, no Brasil, acreditamos que a xenofobia passa longe dos nossos preconceitos é porque nos julgamos livres desses tipos de males, e ignoramos o nosso racismo crônico. Nos escondemos atrás de times de futebol para dar vazão a um ódio que, mesmo não sendo xenofobia, é pura aversão ao outro. Nos escondemos também atrás de classes sociais, opções sexuais e credos. Outro exemplo neste sentido: ao andar pelas ruas com os ouvidos atentos, ouvi a declaração de um negro: “Quem ele pensa que é para me chamar de preto? Ele é muito mais preto do que eu”. Pouco importa as definições, se o preconceito é com o estrangeiro ou com o vizinho, a questão é que o sentimento é o mesmo, e a única maneira que encontramos para alcançar a superioridade é a agressão generalizada.

Devemos sim assumir posicionamentos. Até onde eu sei, não há mal algum em escolhermos um lado. Mas a radicalidade com que nós defendemos nossos ideais, sejam eles quais forem, deve ser limitada à plena existência do outro, e submetida ao debate social. O que acrescentar ao debate sobre a xenofobia, o preconceito, o racismo? Não sei. Se essas questões são inerentes ao ser humano, as soluções são mais complexas. Talvez, assumir e denunciar a sua existência possa ser a nossa contribuição.

Lenise Pinheiro fotografou o Complexo

2009-02-05T14:01:00.001-02:00

http://cacilda.folha.blog.uol.com.br/

Reestreia do Complexo

2009-01-13T18:37:00.001-02:00

Há de se ter fôlego

2009-01-13T18:27:00.006-02:00

Não é simplesmente voltar a São Paulo, desfazer as malas, juntar a pilha de jornais acumulados na porta e seguir com a vida. Tampouco é arrumar as velhas gavetas com tantas ideias perdidas e desarranjadas. Mais do que isso, há de se resgatar na memória as desilusões, os caminhos percorridos e as certezas de boas escolhas do ano que se foi, para assim, tentar reinventá-las em 2009. Colocar novamente os pés sobre as funções que exercemos no mundo, e assim engatar um novo ano, é questionarmos se elas de fato têm alguma relevância ou se podem engendrar algo que seja genuíno e duradouro. O que fazemos, afinal?

Então, mais um ano se foi. Dos desesperados aprendi que posso me tornar um deles, antes mesmo de pestanejar. Os desesperados de Gaza, de Israel, do Sudão, do Zimbábue, do Tibete, do Irã. De onde mais? A lista é grande. A política segue a passos curtos, de criança que está aprendendo a andar, e sua questão continua sendo protocolar e pragmática, ou seja, pensamos e fazemos política no palanque, na hora de escrever um texto, ou no churrasco de domingo quando comentamos com os amigos que “os políticos são todos iguais”. Confesso: os jornais acumulados na porta, com todo o horror das fotos das crianças mortas em Gaza, ou das pessoas em Israel, passaram a tocar a minha embotada sensibilidade apenas neste meu regresso, e não no meio das minhas doces e alienadas férias. Com você foi diferente? Seja rigoroso em sua resposta. Mas, enfim, o ano começa, este blog deve seguir, e por trás da boa vontade deste texto existe a canalhice de só se pensar o mundo quando as vestes do bom cidadão reflexivo estão bem passadas e confortáveis no corpo. O Obama no Havaí, eu, sem piada, no Paraguai, e ambos sem pensar na dor alheia. Que descaso o nosso, que pretensão a minha.

Os guias culturais já começam a se encher de shows, exposições, espetáculos e filmes e livros e debates e o que mais? Sim, a lista também é grande, e essa talvez deva ser mesmo. O pessoal do teatro vai continuar fazendo teatro para o pessoal do teatro, ou, no máximo, para os amigos. Outra promessa para 2009: seguiremos com as nossas confusões, contradições e incoerências, e para os que se colocam à margem da sociedade para refleti-la, aí vem mais um bom ano de discursos efêmeros, que no final das contas não modificam nada.
E se tem que ser assim, assim será, já que o que nos resta é continuarmos fazendo com a determinação que nos é necessária. Mas de qualquer maneira, vida longa aos teatros vazios ou cheios, e para estes tantos blogs que, na falta de ideias, ficam lamentando o inevitável.

Insisto na pergunta: o que fazemos, afinal? Como fazemos?

Um pequeno exemplo tirado das férias. No meio do mato, o estado do caçador é bruto. Os seus gestos têm que ser precisos. As ações de sua caçada devem ser de um comprometimento total com o seu objetivo, pois delas depende a sua sobrevivência. Tirem suas próprias conclusões.

Os que fazem guerra fazem amor também. O mundo é plural, e o bem e o mal, ou o mau e o bom estão muito mais atrelados do que pensamos, causando sentenças errôneas e confusões. Um é professor, outro é corretor de imóveis, outro cientista, aquele é um político honesto, este um artista mentiroso, e aqui e acolá cada um deveria contribuir à sua maneira. Talvez seja exatamente isto o que fazemos: jogamos nossas flores para Iemanjá, anotamos no caderno os nossos desejos de paz e prosperidade, pedimos em orações pelos nossos filhos, um irmão, e quando a segunda-feira vem implacável somos vencidos pelo nosso próprio descaso e descomprometimento.

Desta margem aqui já não consigo enxergar o outro lado, mas sei que ele só pode estar ali. Eu já puxei bastante ar para aguentar a travessia, e na minha incapacidade de fazer planos descobri que só queimando o jardim das nossas certezas, e só desconstruindo ao máximo a bela imagem que fazemos de nós mesmos podemos falar em um ano melhor. E no mais, no meio de guerras, presidentes, atentados à vida, crises financeiras, amores e ódios, aí vai a única questão importante para nossa idiota condição: tem como alguém avisar o nosso velho Word que a palavra “ideia” mudou de cara, e a palavra “tranquilo” finalmente saiu do armário para assumir o que ela sempre foi?

Feliz 2009

EM BREVE

2008-12-17T02:12:00.002-02:00

Fotos do Complexo Sistema de Enfraquecimento da Sensibilidade

2008-12-17T02:00:00.010-02:00

fotografias Patrícia Cividanes.

O quinhão da arte

2008-12-13T17:28:00.002-02:00

De Caetano Veloso, como qualquer um que já pôs os pés sobre estas terras brasileiras, sei de qualquer coisa, alguma coisa. De Ferreira Gullar, sempre soube do cronista e, é claro, do grande poeta, mas sem conhecer a sua poesia. Então, logo corri para encontrar numa livraria o livro que o lançou nacionalmente: “A Luta Corporal”. Não que esta leitura às pressas resolvesse o problema de estar em frente ao poeta sem ter sequer notícia dos seus versos, mas não gostaria de parecer indigno de sua obra. A conclusão é que superei a obrigação da leitura, e devorei esse pungente livro com incontestável prazer e espanto.

Então, com o subterfúgio ou a ilusão de estar preparado para o encontro, fui ao debate promovido pela Folha de São Paulo, no Masp, para celebrar os 50 anos da Ilustrada, que, além de Ferreira e de Caetano, contou com a presença de Maria Rita Kehl, Cacá Diegues e mediação de Fernando de Barros e Silva. O assunto foi “Cultura e Política”.

Ponto comum entre todos foi o de que quando uma sociedade vive um período ditatorial, as escolhas ideológicas ficam mais claras, mais polarizadas num certo sentido. Mas Caetano ressaltou que diversos erros foram cometidos pela esquerda na ditadura brasileira, quando lados opostos defendiam verdades definitivas. A luta armada desta esquerda nacionalista lutava por ideologias que podiam ser tão destrutivas quanto à ditadura militar, e dividindo com a platéia a sua experiência no tropicalismo, lembrou que as guitarras e os cabelos grandes incomodavam tanto a esquerda, que não se reconhecia nessa estética libertária e na influência norte-americana, quanto a direita repressora. Ele achava muito esquisito o termo ditadura do proletariado, e não concordava.

Cacá comentou que não partilhava com Glauber Rocha a idéia que se vê em “Terra em Transe”, de uma tomada revolucionária armada, e acreditava que isso poderia ser algo com conseqüências desastrosas. Disse também que os heróis - que assumem determinadas responsabilidades de uma sociedade - às vezes erram, mas não por isso são bestas, pois o culpado pelo fracasso não é o sonho, mas a realidade que certas vezes não deixa sonhar. Defendeu que o artista deve produzir de acordo com a sua visão de mundo atual, e ser irremediavelmente incoerente, sem precisar responder ao que se espera dos seus temas e inquietações.

A certa altura do debate todos defenderam pontos de vista de uma maneira mais fervorosa. Maria Rita Kehl afirmou que a indústria cultural - termo usado pela Escola de Frankfurt - surgiu no Brasil na época da ditadura militar, e que o mercado e a mídia acabaram regulando e pautando a produção artística, sempre vendendo o que convinha vender. Seja a imagem televisiva de um Brasil moderno, enquanto na realidade era um país atrasado em relação aos direitos humanos, ou na liberação por parte da censura de uma arte que não afetasse os interesses do governo. Segundo ela, essa ditadura “não caiu, apenas se retirou”. Citou uma declaração do psicanalista Ricardo Goldemberg, que era a de um processo que ele chamava de uma inversão cínica: “começamos com a idéia de que as coisas vendem porque têm valor, e depois de algum tempo nós começamos a acreditar que elas têm valor porque se vendem”. Então, Caetano não tardou em responder que sofria preconceitos parecidos com tal declaração, e algumas vezes chegou a pensar que era mais conveniente falar que vendia poucos discos, para ter um julgamento mais positivo da sua obra.

Acredito sim que o mercado por vezes pauta e define a produção artística, se colocando como uma indústria pesada. Mas por outro lado, não acredito -como afirma Maria Rita Kehl - que a cultura de esquerda necessariamente é aquilo que tira a gente da mesmice, do previsível. A produção artística não precisa estar ligada a um conceito de ideologia política para ser a garantia de fuga da mesmice, ou seja, a cultura que está ligada ao conceito de esquerda não faz necessariamente aquilo que tem qualidade. Se assim fosse, me pareceria a sugestão de que a ideologia de esquerda abre indistintamente o caminho para a boa arte, sendo que ela existe, na verdade, independente de questões políticas. Na relação entre política e cultura, quando a verdade política - seja ela qual for - se impõe às possibilidades de qualidade ou não da arte, a própria ideologia tende a julgar a arte, sufocando a sua independência. Uma obra não pode ser boa por ser de elite ou má por ser de esquerda, e vice-versa. Senão o dogmatismo no julgamento poderia ser tão brutal como o do mercado impositivo.

Foi Ferreira Gullar que esclareceu esse pensamento no debate, dizendo que os homens são iguais em direitos, não em qualidades, e defendeu a existência do gênio artístico. E no meio disso tudo, a fala do poeta vibrou mais alto em mim. Simples, divertido e informal, porém muito profundo, ele disse que não consegue separar arte de política, e que o próprio fazer artístico já é em si um acontecimento social, portanto com reverberações políticas. Reconheceu tantos erros do passado, e percebeu que era possível se fazer uma obra com qualidade artística que fosse política, sem ser panfletária. ”Uma obra de arte já tem função social independente de conteúdo político. (. . .) A função da arte é nos ajudar a inventar o mundo, inventar a vida. A arte existe porque a vida é pouca”. E da maneira mais doce, humilde e lúcida possível, o grande poeta disse: "Eu, o mundo, eu desisti de entendê-lo, de modo que fico modestamente aqui em um canto fazendo meus poemas, esperando que alguém leia".

Neste caldeirão senti a falta de Teixeira Coelho que, com as suas idéias, iria colocar uma bela pimenta em tudo que foi falado. Ele separa radicalmente a cultura, que deve sempre reafirmar e reassegurar, da arte, que tem o papel de desestabilizar, ou melhor, transgredir os próprios limites, e negar o quanto for possível as afirmações de uma tradição. Cultura é hábito, repetição. Arte é o inédito, o desconhecido. Esse é o papel do artista, em sua visão.

Em tempos de democracia, realmente é difícil nós sabermos onde nos situarmos politicamente. Uma análise pragmática do governo revela que os próprios partidos, suas alianças e suas ideologias estão difusas. Por qual bandeira lutar quando elas são inúmeras e estão guardadas numa gaveta com pó? Para começar a se pensar política, no meio de toda esta banalização de partidos e governos, é preciso muito esforço, dedicação e sobretudo incentivo, que não surge de mais nada senão do nosso olhar de permanente indignação. Ainda bem que, agraciados pelo poeta Ferreira Gullar, nós que fazemos arte já estamos efetivando nosso quinhão político. Ainda bem.

Crítica do Complexo Sistema de Enfraquecimento da Sensibilidade na VEJA SP

2008-12-06T18:19:00.005-02:00

Últimos dias do Complexo

2008-11-30T20:41:00.001-02:00

O livro como inventário das nossas ilusões perdidas

2008-11-30T20:31:00.002-02:00

Sobre o livro, não posso perder a velha imagem já desgastada, porém inevitável: como um animal prestes a agarrar sua preza, minhas mãos avançam, lançando meus dedos que fincam seus desejos mais primitivos nas páginas vitimizadas. Domino este meu objeto com a ganância de quem faz dele parte do inventário das imagens eternas. E dessa maneira, assim vilipendiado, de súbito ele ganha um ânimo por saber da sua importância e amolece a minha força até então incontrolável. E o conflito entre o homem e sua fonte de reflexão é resolvido.

Respirar e se deixar viver já é o acúmulo de experiências diversas. Mas como algumas dessas vivências podem nos marcar de maneira mais forte, e outras apenas passam sem serem notadas? E qual o nosso parâmetro para atestar o que de fato teve uma relevância em nossas vidas? A princípio, o surgimento espontâneo das nossas dores mais profundas em lembranças que teimamos em não retomá-las, são o que nós acreditamos que nos marcou, pois elas voltam esporádicas a nos assombrar. Ou talvez, uma alegria demasiada do passado. Mas com a atenção voltada às emoções que retornam sempre, e nosso julgamento sobre elas, percebemos que o parâmetro que criamos é frágil e pueril para definir o que foi marcante. Pois nós, em grande parte deste resgate do nosso inventário emocional, assumimos o papel de mediadores dos sentimentos que nos convém sentir. Somos viciados em emoções que julgamos pungentes, e quando dizemos que não podemos lembrá-las, já estamos resgatando o que se converte em prazer. A morte que não queremos recordar, mas recordamos, é a única maneira de provarmos que aquele sentimento de perda é verdadeiro e forte demais. Não podemos chegar a uma história (que julga valores), que seja única e verdadeira do nosso imaginário emocional, mesmo sendo os maiores responsáveis por ele. Agimos também nesse sentido de acordo com os nossos interesses e pontos de vista.

Na tentativa de se chegar a um sentimento marcante e original do passado, que não passou por uma aprovação de interesses, talvez devêssemos nos atentar para os momentos que realmente foram urgentes e vitais. Momentos que não são posteriormente qualificados com uma atmosfera de ilusões.

No amálgama do nosso imaginário, certas vezes os livros tem papel fundamental, não só no sentido educativo. Mas como será que eles chegam até nós? Qual é a força atrativa responsável por esse encontro, para além de uma situação socioeconômica? Os livros em determinados momentos são impostos a nós. Na formação, por fetiches familiares ou sugestões que são quase chantagens. Com certa crueldade – que não está necessariamente no objeto, mas em quem o impõe – eles são agentes de opressão e dor. Ao contrário dessa humilhação, deve-se buscar uma emancipação. Devemos ter a coragem de abrir um livro quando aquilo for vital, e abandoná-lo também. Deve existir qualquer sentido de urgência na relação, e o assunto que nos inquieta tem que ser, na maioria das vezes, inaugurado em nós e debatido a partir do livro, mas só até quando esse debate for frutífero. Assim, a própria surpresa de temas inesperados ganha um sabor especial e ele nos afoga em seu universo. Quando resgatamos os seus temas e suas minúcias de sensações fincadas na memória, nos percebemos sutilmente em um estado de graça, onde os universos em que passamos são uma doce mistura de lugar-comum com experiência nova. Mesmo apagados no fundo de nós, quando eles aparecem de repente na lembrança, não são motivados por interesses, mas são reflexo do que há de mais escondido nos abrigos do no nosso ser. A concentração de imagens dos livros em nós e, conseqüentemente, sua revelação através da memória, nos dão suas notícias num sopro que se mostra somente em parte, por se saber completo na sua solidão, na sua ilusão perdida. A força marcante do nosso inventário das ilusões perdidas é não se exibir completamente.

Se pouco podemos conversar na vida cotidiana sobre assuntos que julgamos profundos, mais nos entregamos às reflexões solitárias, e mais experimentamos a fixação do imaginário nas imagens eternas individuais - paradoxo, já que só reconhecemos a própria existência no outro.

Façamos dos nossos mortos, não subterfúgio para uma tentativa de alívio de uma vida devedora-sentimental, mas sim, de um valor infinito daquilo que fomos e pretendemos ser. Cada passo, então, deve conter o rumo da desilusão, mesmo sabendo que tal caminho é interminável e dolorido.

Começou o tempo da canção

2008-11-25T20:32:00.002-02:00

O teatro pode ser infinito, assim como o cinema, a música ou a performance. Toda forma de expressão artística, dentro da sua linguagem, não tem limites. Agora, quando colocadas em xeque umas em relação às outras, quando comparadas entre si, cada uma só pode assumir as suas próprias qualidades e, assim, chegar ao seu limite no começo da outra expressão.

As artes cênicas e a música disputam calorosamente minha atenção, mas sabem que a vitória de uma, não é necessariamente a derrota da outra, pois ambas entendem que o importante é a criação, seja por qual caminho for.

Começa, então, o tempo da canção.

Amigos e parceiros interpretam minhas canções com a graça e a imensidão artística que eles têm. A generosidade deles vibra em mim, e não poderia ser melhor.

Gero Camilo , Marina de la Riva, Anderson Rudeli, Kerubyn, Pablo de Morais, Álvaro Soares, Talita Del Collado, Daniel Oliva , Vanessa Bumagny, Diego Paiva, Tevo Magrini e Roland Vecray.
Obrigado!

Pra quem quiser conhecer, as músicas estão no meu Myspace.
LINK: http://www.myspace.com/diegotorracamusica

Boa viagem!

Paulinho Faria escreveu sobre o Complexo

2008-11-15T17:44:00.004-02:00

Texto instigante e direto sobre o espetáculo. O nome do post é COMPLEXO.
Link: http://opankada1.zip.net/

Crítica na VEJA SP do Complexo

2008-11-11T16:28:00.001-02:00

Reportagem no Jornal AGORA sobre o Complexo

2008-11-11T10:03:00.002-02:00

Texto sobre o Complexo no blog do Fellipe Fernandes

2008-11-09T05:12:00.008-02:00

Fellipe Fernandes escreveu um texto muito interessante sobre o espetáculo Complexo Sistema de Enfraquecimento da Sensibilidade. Dêem uma olhada em seu blog: http://fellipefernandes.wordpress.com/2008/11/07/nao-e-facil/

A passagem de Patrick Grant foi ignorada pela imprensa no Brasil

2008-11-07T19:29:00.016-02:00

Em uma pesquisa básica pela internet, pode-se verificar que a imprensa brasileira, de maneira específica, sempre dedicou uma atenção à trajetória do grupo norte-americano de teatro The Living Theatre. Se a atenção nunca foi geral por parte da mídia, pois os trabalhos que procuram se aprofundar em questionamentos artísticos nunca têm essa atenção, a pequena parte do jornalismo que se dedicou à catalogação dos trabalhos do grupo, a fez de forma louvável e exemplar, percebendo sempre a importância desses artistas.

Não era para menos, já que o Living Theatre, fundado em 1947, por anos a fio defendeu um posicionamento artístico universal, em prol dos direitos primordiais dos seres humanos. No seu panorama, ele sempre se posicionou contra a vertente do teatro comercial, de puro entretenimento realizado pela Broadway, sempre desafiou regimes totalitários de qualquer natureza (inclusive no Brasil) em defesa da liberdade e da comunhão pacífica entre pessoas e o mundo. Os integrantes guardam as marcas dos espancamentos e das torturas sofridas nas prisões. Com tantos e tantos espetáculos encenados em diversos países, entre dificuldades para continuar a existir, o grupo sobrevive até hoje e, sem dúvida, se firma como umas das grandes realizações artísticas do séc. xx, desafiando o congestionamento contra a sua existência no século em que estamos. Realmente não é fácil ter algo de incômodo e provocativo como o The Living Theatre.

Em meio a tantos acontecimentos primordiais - como a eleição americana e os trabalhos recentes do Living Theatre, como Eureca!- a vinda de Patrick Grant para o Brasil.

Patrick desembarcou em São Paulo para realizar um trabalho com a Cia. de Teatro Antro Exposto, da qual eu faço parte, como ator. Antes disso, foram milhares de e-mails trocados com o Ruy Filho, diretor da Cia., esbarrando sempre na dificuldade da língua, para tentar adiantar ao máximo as composições, já que nós corríamos o risco de não conseguir passagem para trazê-lo- nenhuma empresa, nenhuma pessoa física se interessou em dar apoio financeiro- e terminarmos juntos a música nos ensaios. Passada a turbulência, com ajudas pontuais, como a de Gerald Thomas, o Patrick se instalou em um ótimo hotel para permanecer duas semanas no Brasil. A assessora de imprensa da Cia., Flávia Fusco, não tardou em divulgar para a mídia a presença do Diretor Musical do tão aclamado grupo The Living Theatre. Oferecemos entrevistas exclusivas e fomos ignorados por todo o jornalismo que sempre se propôs a tais divulgações. Jornais importantes, revistas, mídias virtuais, todos divulgaram o que é de praxe, apenas o serviço com as informações de horário e local das apresentações, e alguns, nem isso. Com tanta dificuldade para ingressar nas divulgações dos meios de comunicação, nós da Cia., ficamos muito agradecidos pelo espaço com as informações da peça. Mas e o Patrick, o nosso convidado de honra? A razão de ser do nosso trabalho envolve, em grande parte, a presença de um artista dos mais generosos, que tem a importância que tem! É euforia egocêntrica da Cia., ou é desespero por não conseguir apresentar, nem mesmo à classe artística, o trabalho e as idéias desse compositor nova-iorquino?

Se fosse pela classe artística, também não estaríamos salvos. Ela é completamente segregada e vive em ninhos, com medo do diálogo com os “semelhantes”. Ao fim de apresentações, sorrisos escondem um veneno que escorre pelos cantos, nas sombras, quando se comentam os trabalhos alheios. A discussão nunca é válida, pois ela sequer existe. O trabalho do outro só faz sentido quando é muito parecido com o seu e, melhor ainda, se estiver aquém do seu, pois assim, não o ameaça. Perdemos a generosidade, se é que um dia ela existiu, de tentar entender o outro, de vasculhar os sentidos que aquele artista propõe. É uma verdadeira maledicência que leva a arte para o que existe de mais banalizado e idiota. É claro que existem artistas de uma generosidade imensa, mas eles são raros.

Patrick Grant, muito em breve, deixará o Brasil. Ele que se surpreendeu com a nossa receptividade, com o carinho dos brasileiros e com a boa música que ouviu, vai embora sem a atenção que a mídia brasileira sempre ensaiou ao Living Theatre, mas que, na hora da cortina aberta, escondeu-se na coxia com um rubor infantil, por medo ou indiferença. Que a história e a displicência de quem a faz, não deixem apagar os poucos registros da primeira vinda desse artista ao Brasil. Um artista literalmente ignorado pela mídia!

E enquanto eu escrevia o último post. . .

2008-11-05T03:00:00.000-02:00

. . .as notícias da vitória de Barack Obama já corriam pela internet. Viva! Temos que esperar a confirmação nos colégios eleitorais, mas o mundo dorme mais aliviado. Bons sonhos. . .mas dormir como?

Eleições Americanas e o tremor do mundo.

2008-11-05T02:43:00.004-02:00

Números fazem o presságio de resultados, especialistas vão julgando de acordo com suas estatísticas, os fanáticos preparam suas extravagâncias e os comedidos esperam na sua ansiedade contida as definições oficiais. Eu não consigo deixar de me entreter com um misto de todas essas emoções em mim, pois sei da importância desta eleição americana. E quem não sabe? O fato é que o mundo treme.

Barack Hussein Obama Júnior, 47 anos, candidato democrata negro. John Sidney McCain 3°, 72 anos, candidato republicano branco. Basta olharmos para a história de cada um, para percebermos o quão significativa é esta eleição. O quão importante é uma vitória de Obama.

Bom, o jeito é dormir e esperar os resultados. . .mas dormir como?

Complexo, pré-estréia e Patrick Grant.

2008-10-31T21:15:00.008-02:00

Enfim, depois de muito trabalho e suor, a Cia. de Teatro Antro Exposto fez a pré-estréia de seu segundo espetáculo: “Complexo Sistema de Enfraquecimento da Sensibilidade”.

Com o galpão do Centro Cultural Rio Verde lotado, o público compartilhou conosco a ansiedade, o temor, a felicidade e toda força dos sentimentos que existem quando se mostra um novo trabalho.

Responsabilidade grande foi ter a presença de Patrick Grant, compositor nova-iorquino do legendário grupo The Living Theatre executando a trilha original ao vivo. Curioso e instigante foi observar o improviso e a sutileza com que o Ruy conduziu a luz da peça. Prazeroso é fazer parte deste trabalho e desta Cia. de Teatro.

O jantar feito pelo Centro Cultural Rio Verde não poderia ser outra coisa senão uma extensão do que o espetáculo propunha: um debate em relação à sensibilidade.

A expectativa não pára por aqui. Dia 06 de novembro teremos a estréia (aberta ao público), ainda com o Patrick no Brasil, e depois seguimos com uma breve temporada.

Para nós da Cia. de Teatro Antro Exposto, é muito importante a presença de todos vocês!

Complexo na Veja São Paulo

2008-10-30T05:32:00.002-02:00

30 de Outubro de 2008: Pré-estréia do "Complexo Sistema de Enfraquecimento da Sensibilidade"

2008-10-30T05:27:00.003-02:00

Coisa feita para bandido assistir.

2008-10-22T21:52:00.002-02:00

A notícia é simples, o que ela representa é grotesco, e o que está por trás do monstro é muito mais assustador que sua cara feia. Os policiais civis do estado de São Paulo entraram em greve, em 16 de setembro, pedindo reajuste salarial ao governo do estado. Depois de negociações fracassadas, a greve prosseguiu. No dia 16 de outubro de 2008, a polícia civil, a CUT, a Força Sindical, outros sindicatos e políticos marcharam em direção ao Palácio dos Bandeirantes, sede do governo paulista, na tentativa de serem recebidos pelo governador José Serra, mas foram impedidos pela Polícia Militar do Estado de São Paulo de se aproximarem. Daí o conflito. As duas polícias iniciaram uma verdadeira guerra, com bombas de efeito moral, balas de borracha, armas de alto calibre em punho, provocações, agressões físicas, dedos em riste vociferando promessas e um ódio no olhar que não estamos acostumados a ver.

De um lado, o governador José Serra, do PSDB, acusa a manifestação de ter motivações político-eleitorais, com envolvimento da CUT (ligada ao PT), e da Força Sindical (ligada ao PTB). De outro, o presidente da Força Sindical, deputado Paulinho Pereira da Silva (PDT), líderes sindicais e da polícia, acusam o governador de não assumir a sua responsabilidade no impasse.

Quando vi a notícia na televisão de que as polícias de São Paulo haviam iniciado um conflito corpo-a-corpo, as imagens me levaram a uma indagação infantil e ingênua: então, as polícias também brigam entre si? Um ignorante das classificações burocráticas, dos tipos de corporações e suas funções, não conseguiria compreender todo aquele angu. O que se via eram viaturas e homens fardados, que no nosso imaginário infantil, são atribuídos ao bem. Mas ali eles se batiam, se atropelavam! Um tenente-coronel da PM foi cercado por policiais civis e, agredido com tapas na cabeça, foi rechaçado por tentar uma negociação em campo inimigo. Homens eram carregados com espasmos para ambulâncias, por aqueles que tinham em si ainda alguma humanidade. Um verdadeiro horror.

Quaresma diria a Adelaide: “(...) Que combate, minha filha! Que horror! Quando me lembro dele, passo as mãos pelos olhos como para afastar uma visão má. (...) Uma confusão, um infernal zunir de balas, clarões sinistros, imprecações (...). Filha: um combate de trogloditas, uma coisa pré-histórica. . . Eu duvido, eu duvido, duvido da justiça disso tudo, duvido da sua razão de ser, duvido que seja certo e necessário ir tirar do fundo de nós todos a ferocidade adormecida, aquela ferocidade que se fez e se depositou em nós nos milenários combates com as feras, quando disputávamos a terra a elas. . .(. . .). E o sangue que derramei, e o sofrimento que vou sofrer toda a vida, foram empregados, foram gastos, foram estragados, foram vilipendiados e desmoralizados em prol de uma tolice política qualquer. . ."(BARRETO, Lima. Triste fim de Policarpo Quaresma, 1911).

Um imediatista diante da crise, disse que agora sim os bandidos estariam à solta. Na minha cabeça, surgiu a anedota em que o ladrão, pasmo e estupefato, não perderia a chance de assistir a essa guerra por nada nesse mundo, e não teria tempo para roubar. Outra piada é pensarmos que bandidos assistiram, curiosos, à ação duvidosa da polícia no caso do seqüestro da estudante Eloá Pimentel, 15 - baleada na cabeça após ter ficado quatro dias refém do ex-namorado - do qual sua amiga, Nayara Silva, 15, foi libertada. Essa amiga acabou virando refém novamente, e foi baleada depois que voltou ao apartamento para uma tentativa de negociação frustrada.
Que os políticos têm uma relação passional, certas vezes hostil, outras vezes amena, com os adversários e com os próprios partidos, nós sabemos há muito tempo. Mas não deixamos de nos surpreender com a briga de foice que eles se submetem em período eleitoral. Eu não defendo o lado de quem defende que as manifestações têm um fundo político-eleitoral, nem acuso o outro lado que acusa a acusação. Sim, é realmente uma confusão, e entre acusações e defesas, sabemos que o espetáculo sempre é um bode expiatório dos interesses mais bizarros. Os policiais, ali, na zona de guerra, talvez não soubessem que, dentro da nova hierarquia criada, os seus soberanos não os colocavam em risco em nome de um ideal de proteção da classe, mas tinham em vista a perpetuação do próprio poder. Isso dos dois lados.

Então, em época de escolhermos os nossos políticos, o que se vê é uma apelação amoral com acenos perversos para fazermos tais escolhas. Ou a propaganda da candidata Marta Suplicy, que questiona se o eleitor sabe ou não da possível vida conjugal de Gilberto Kassab, não é uma humilhação? Entrem no blog do Contardo Calligaris e leiam sua última coluna: “Marta com McCain” (link aqui neste blog).

Mais Satyrianas. . ..

2008-10-21T23:41:00.005-02:00

E vem Satyrianas por aí. . .

2008-10-20T00:48:00.001-02:00

EM BREVE:

2008-10-14T22:33:00.005-03:00

Gaston Bachelard - ele é carioca, ele é carioca, basta o jeitinho dele se vestir.

2008-10-14T21:50:00.003-03:00

(...)”Esse mundo (da percepção, que nos é revelado através dos sentidos) é em grande medida ignorado por nós enquanto permanecemos numa postura prática ou utilitária” (MERLEAU-PONTY, 1948).

A questão do espaço já se impunha aos meus sentidos antes de conhecê-los. Talvez, nas leituras de Kafka e Beckett, quando descobri a representatividade do quarto na vida de um indivíduo, eu já me lançara à questão. Explico-me: foi quando Gaston Bachelard e Merleau-Ponty, filósofos franceses do séc. xx chegaram às minhas mãos, que inaugurei de forma oficial o debate sobre o espaço nos meus pensamentos. Fixo-me aqui em Bachelard.
No livro A poética do Espaço, de Bachelard, o alerta é direto e pungente: ele revela a poesia dos espaços internos. A casa é o nosso berço, o nosso “canto do mundo”, e, dessa maneira, todos os espaços habitados passam a ter uma noção de casa. Ficamos sensíveis aos limites do lar, criando paredes virtuais ou duvidando dos muros mais grossos, sempre de acordo com a imaginação, vinculada a uma memória de devaneios. As imagens se relacionam com um bem-estar do passado, com o reconforto e a proteção que a casa integra. Os espaços onde sofremos e desfrutamos solidões, compõe nossas lembranças indeléveis e marcam profundamente nossa existência. Seres dominantes habitam os abrigos de solidão. A casa, em sua verticalidade imaginada pelo sonhador, assume uma oposição entre o porão e o sótão. O primeiro se caracteriza como o ser obscuro, que participa das potências subterrâneas e dá ao sonhador a possibilidade de cavar cada vez mais fundo a terra, tornando sem limites os seus sonhos. Bachelard nos leva ainda mais longe, indicando os sonhos de além-porão, que nos seus labirintos, nas suas galerias, meditam-se segredos e preparam-se projetos. Já o sótão, mostra imediatamente a sua razão de ser: ele protege o sonhador da chuva e do sol. Todos os pensamentos ligados ao telhado são claros, racionais e a experiência diurna pode sempre dissipar os medos da noite. As escadas que ligam esses ambientes também têm seus significados e suas imagens. Mas como se insere dentro desse imaginário o sonhador da cidade?A casa-edifício perde todas as imagens de devaneio da casa onírica. Nela não existe verticalidade, e sempre são fixadas sobre o asfalto, perdendo seu contato com as profundezas da terra e seus espaços subterrâneos. Os elevadores destroem todo o heroísmo das escadas e as relações de moradia se tornam artificiais. Mesmo diante desta hostilidade, o sonhador ainda busca o devaneio, transpondo os barulhos comuns da cidade (automóveis e caminhões), para os de trovões de uma tempestade em mar distante, e sabe que pode ficar assegurado em seu barco diante desse oceano imaginado. ”É salutar naturalizar os ruídos para torná-los menos hostis”. As observações sobre o espaço na fenomenologia de Bachelard, obviamente, não se limitam a estas questões. Ele ainda se aprofunda no detalhamento dos espaços interiores.

Na luta entre o sonhador, que busca os devaneios mais profundos, aumentando os valores da realidade, e a do pragmático, que vive em um cotidiano compromissado, sufocante e objetivo, eu só fui me dar conta de que estava viajando ao Rio de Janeiro quando entrei no ônibus. Mesmo com a importância dos preparativos para uma viagem, eu simplesmente cumpria um dever qualquer, e a mala que eu fazia poderia ser uma simples mochila de passeio ou um argumento para se ir ao Japão. Não percebi muito a diferença. Foi quando coloquei o pé no primeiro degrau do ônibus e um sotaque carioca chegou aos meus ouvidos, vindo de uma figura que discutia algo de muita relevância (ou banal), que me dei conta de que estava indo para o meu destino.
Obra do destino, talvez, foi sentar quase ao lado dessa pessoa, no mínimo, muito interessante. As amizades que fazia com facilidade, ou a graça na composição das suas várias correntes e de seus poucos movimentos, eram parte de sua peculiaridade. As unhas laboriosamente pintadas com algo transparente, que na minha ignorância em questões estéticas desse porte, imaginei ser de uma auto-conservação tardia. Ele tinha na minha cabeça mais de cinqüenta anos. Pele enrugada de sol. Até aqui, só uma descrição do que percebi naquele homem. Mas foi quando a temperatura do ar condicionado diminuiu, que fui da simples descrição a uma imagem poética. Da sua primeira jaqueta jeans regata, era possível ler em suas costas a palavra que fora bordada à mão: carioca. Com o frio, ele não tardou em sacar de sua mochila outra jaqueta, agora de manga comprida, que só poderia existir de maneira colateral à primeira. Elas formavam um par. Foi então uma redundância realmente essencial que pude presenciar. Era impossível não ler em suas costas, na segunda jaqueta, a palavra bordada à mão: carioca. Fora a São Paulo em breve viagem inevitável e não tardara a voltar à sua terra querida, foi o que eu pensei. Encerraria os meus julgamentos sobre o homem se, antes de me virar e dormir, não tivesse visto algo que me deixou insone a viagem inteira. Ele é carioca, ele é carioca, basta o jeitinho dele se vestir-não fosse o boné bordado à mão do Corinthians, mas especificamente, escrito “Timão”.
Aquele passou a ser uma espécie de momento bachelardiano na minha vida e aquele homem era a própria personificação do universo do filósofo. Enrolado em seu cobertor ele havia construído sua própria cabana, sua casa com seus limites imaginários, sua fortaleza segura e reconfortante de seus sonhos mais profundos. Carregava em si a dialética e seus desdobramentos a respeito do ser humano, na qual a nossa verdadeira origem é primordial, mas também se confunde com os outros lugares em que vivemos, com os caminhos e sabores que experimentamos ao longo de nossa trajetória. Ele esfacelava a cultura que segrega tribos, maneiras de se pensar, opiniões definitivas. Abria a porta para o sonhador tentar desvendar a poética de seus espaços interiores, e deixava à flor da pele a alma que só se partilha e se conclui na alma de alguém, de um desconhecido. Ele, enfim, unificava e concentrava em si o verso essencial, a fagulha original, que nenhuma descrição consegue expressar, era poesia pura.
Carregamos como estandarte o orgulho das nossas realizações e raízes. Podemos maldizer os nossos nomes de batismo, mas sempre o temos como um convite à nossa história. Os nossos espaços podem ser algum tipo de banalidade ou o princípio de uma sutil poesia. Basta olharmos com olhos de investigação, e termos a generosidade de deixá-los vasculharem nosso próprio ser. Que assim seja.

Amanhã (25 de setembro) é o último dia do espetáculo "Entulho"

2008-09-24T21:50:00.000-03:00

Ensaio sobre a cegueira: o simulacro da real constituição da nossa sociedade.

2008-09-24T21:20:00.000-03:00

Quando atingida de forma fugaz por uma cegueira branca, a população experimenta a dura busca pela adaptação à nova condição humana. A privação de um dos sentidos, principalmente de forma abrupta, é o estilhaço daquilo que temos como parâmetro de liberdade. Certamente, as primeiras medidas tomadas passam pelo viés da barbárie gerando o isolamento incondicional da moléstia. Eis aí o simulacro na ficção, agora em formas colossais, da real constituição da nossa sociedade: às cegas, nos solidificamos em um organismo em que a banalização da vida do outro é a própria salvação.
No isolamento, as pessoas vão organizando relações, estabelecendo sistemas e criando regras de sobrevivência que acabam sempre passando pelo crivo daqueles que, de alguma forma, conseguiram dominar, retendo e capitalizando os alimentos. A comida é pouca, os indivíduos se sentem ameaçados, e aqueles que têm a maior força priorizam pra si o essencial para a vida. Por um lado, dentro de um hospital, a ameaça é a falta do que comer; por outro, do lado de fora, a ameaça é ser vítima da cegueira. Nas duas situações, a ameaça resulta em uma parte violentamente dominada. Isso não é distante do que acontece hoje e do que aconteceu ao longo da história, com a diferença de que quando a “imitação” de uma sociedade é concentrada em um espaço menor, cada um enxerga todas as parcelas de sofrimento das classes estabelecidas de maneira explícita (o pobre, o assassino ou o assassinado não estão do outro lado da cidade, mas ao seu lado).Passamos do conforto da vida normal e cotidiana ao limite da sensibilização humana.
O trajeto extremamente humano da heroína do romance (e do filme) segue sem desvios até onde ela pode agüentar, mas ela acaba experimentando uma difícil decisão. E não é uma simples decisão de desvio de conduta por razões práticas ou enfraquecimento de caráter, mas sim, a decisão de quem chegou ao limite pessoal e indissolúvel. A mulher que outrora foi julgada, agora é quem julga e define o sistema que deve se constituir naquele lugar. Ela também não pode deixar de matar para que a outra parte possa viver. De maneira ambígua, ela se coloca no mesmo lugar de um governo que ordenou a detenção dos que ameaçavam através da cegueira. Cabe a nós julgarmos se essa atitude fere o seu trajeto humano? É necessário um pequeno mal para que alcancemos a paz? De fato, acredito que ela salvou vidas ao matar, mas, mesmo assim, ela matou. Os valores se recriam e, com o tempo, a própria relação com seu marido fica distante. Ele não é testemunha de determinados fatos, portanto, de maneira inerente, não pode compreendê-los. Mesmo diante disso, a relação entre o casal é resgatada através da figura da prostituta de óculos. Após o adultério do marido, a heroína, que presenciou a cena, revela seu maior segredo - de que pode enxergar - para a prostituta, como quem, ao confessar o seu fardo, perdoa por saber da condição comum a todos. Ela acolhe ao invés de repudiar. Como um rearranjado cristo, que tem a dura missão de tudo enxergar e de liderar um grupo de pessoas que passa por um período de provações, ela tem o dom da redenção quando a afronta não é coletiva, mas pessoal.
As questões de liberdade não se resolvem com a convicção dos sentidos. Ao mesmo tempo em que se percebe a importância da visão, fica claro que ela não é a garantia de uma existência de plenos direitos, de harmonia e de paz. Ao contrário, ela se faz agente de perversões. Uma sociedade que enxerga, portanto, que pode testemunhar, não faz necessariamente a denúncia do mal, mas, por vezes, contribui com ele. Eu que li o livro do Saramago há pouco tempo, tinha me esquecido da epígrafe: “Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara.”

Nasce um novo blog.

2008-09-24T21:19:00.001-03:00

Há muito tempo ensaio este blog em mim. Fico criando idéias impossíveis, costurando reflexões, fazendo críticas sobre temas que entendo pouco (ou nada) e sobre temas que posso me arriscar. Enfim, uma batalha interna fervorosa que tem a ânsia de se tornar um debate público. O momento para o nascimento deste blog não poderia ser melhor. Eu que faço parte da Cia. de Teatro Antro Exposto, vivo um processo extremamente instigante e provocativo. Os ensaios do “Complexo Sistema de Enfraquecimento da Sensibilidade”, peça que a Cia. estréia em outubro (direção e texto de Ruy Filho), não cabem em si, projetando reflexões que vão além do fazer teatral. Falando no Ruy, é importante dizer que o antroparticular.blogspot.com, seu blog, é umas das fagulhas que me lançaram ao mundo virtual e, é claro, sua visão crítica e profunda nas conversas mais passageiras.Outros blogs também me incentivaram de maneira decisiva: com a graça de Hesíodo, “os dias e as horas”, do Alberto Guzik; “priscila nicolielo” (o nome é esse mesmo), da Pri; “terras de cabral”, do Ivam Cabral; “gerald thomas”; “só no blog”, Sérgio Roveri; e tantos outros que, como esses, terão seus links aqui. Deixem comentários e críticas. Este blog só faz sentido com a participação de vocês!